Numéro 120

Quel beau roman imprégné de poésie et de citations, où les émotions nous traversent comme une vague déferlant tout doucement?! Hannah vient de perdre sa mère, Simone, mais l’a-t-elle vraiment connue?? Pour enfin rencontrer cette femme silencieuse, elle retourne sur les lieux de son enfance en empruntant la route 132, jusqu’à Kamouraska. Avec ce recul dans le temps, tout se place et les tragédies prennent forme, surtout celle du premier amoureux de sa mère, tragédie à laquelle Hannah s’expose. De ce passé cruellement enraciné, Hannah ne sait plus si elle est une survivante ou une naufragée, mais elle en revient plus forte pour renaître et se recomposer.

C’est d’abord un rêve qui place Antoine devant l’urgence. Ce rêve lui dicte qu’on peut sauver le monde par la musique. C’est plutôt lui que la musique sauve, alors qu’il joue du hautbois dans le métro. Pourtant, au Conservatoire, on lui reconnaissait un grand talent?! Hélas, l’extrême rigueur a fini par le conduire en psychiatrie. Soins, isolement, amours ratées?: rien n’efface en lui la musique, point commun avec son père mélomane. Pour adoucir la fin de vie de celui-ci, Antoine lui offre un classique. L’auteure, claveciniste, rend ici hommage à son propre père aussi mélomane, avec qui elle a partagé cette passion réconfortante, mais souvent dévorante.

Dans la tradition classique des romans d’anticipation, Le cas de l’archipel explore une autre facette du genre en plaçant le pouvoir sur le divan. Par le biais de la psychanalyse, les rouages de la gouvernance se révèlent?; ce qui paraît immuable hier s’avère aujourd’hui d’une étonnante fragilité. Derrière la façade de l’institution, les fondements tremblent et les mécanismes censés préserver la stabilité présentent tous les symptômes d’une insidieuse gangrène. La démission de Paul, rare politicien exerçant le pouvoir en tâchant de tendre vers l’idée d’un bien commun, suffira à donner le champ libre aux opportunistes. Rythme effréné, réflexions politiques et fulgurances poétiques sont les solides assises de ce beau roman.

De prime abord, ce premier roman de l’infiltrateur en pyjama Meunier a tout pour nous insupporter. Un nouveau patron d’une salle de presse numérique en crise de la quarantaine tâchant d’instiller un minimum de déontologie à une génération autocentrée à l’extrême, le tout grassement saupoudré de références culturelles populaires et de proto-idéologies qui se propagent à la vitesse où les cons se reproduisent. Or, on y découvre plutôt un humour de franc-tireur ajustant chaque fois sa mire pour atteindre précisément ce qui dépasse du poncif. En s’amusant avec les codes du roman policier, il passe à la satire avant de se faire plus grave. Laissez-vous entraîner par ce charismatique roi de la jungle aux dents longues et à l’humour gargantuesque?!

Qui n’a jamais rêvé d’être quelqu’un d’autre?? Qui n’a jamais souhaité être ailleurs, changer de vie?? Lori Saint-Martin, elle, a toujours su qu’elle n’était pas née au bon endroit, dans la bonne famille, dans la bonne langue. Poussée par cette conviction, par un désir impétueux de s’élever et de s’émanciper, elle cherchera par tous les moyens à s’extirper de son milieu. La découverte et l’apprentissage de la langue française seront son salut, la clé de voûte de sa nouvelle identité. Pour qui je me prends raconte l’audace d’une femme qui a choisi de se mettre au monde et de devenir réellement celle qu’elle souhaitait être. Un récit à découvrir, qui nous confronte inévitablement à notre propre détermination, et duquel on ne sort pas indemne.

Avec ce cinquième livre, l’autrice de Peggy dans les phares explore sous de multiples facettes la problématique des frontières, en commençant par celles du récit. De nature fortement autobiographique, l’histoire est visiblement celle de Lacasse. Partie vivre en France à l’âge de 17 ans pour fuir le monde morne des banlieues québécoises, la jeune Marie-Ève est dès lors plongée dans un éternel entre-deux. Entre soi et les autres, la normalité et les marges, l’ici et l’ailleurs, toutes des dynamiques complexes que l’écriture de Lacasse traduit admirablement, avec adresse et sensibilité. Véritable éloge de l’ailleurs, ce récit soulève pourtant une question paradoxale?: arrive-t-on vraiment à se détacher complètement de sa terre natale??

M.-J. est un enfant, puis un adolescent, taciturne, déprimé, rongé par la crainte de voir le monde s’effondrer. Il est pourtant bien entouré?: sa tante Célia, éternelle optimiste, Mathias, sorte de figure paternelle, et son ami Izuba. M.-J. chemine péniblement dans la vie jusqu’au jour de ses 16 ans, où il fait une rencontre inattendue qui instillera en lui un désir de créer, de vivre enfin. Ce roman apporte une touche d’humanité en cette époque trouble. Son écriture nous happe, nous touche par sa candeur, son humour fin. Nous ne pouvons faire autrement que de nous attacher à cette faune bigarrée qui gravite autour du jeune protagoniste. Un roman lumineux qui dévoile la beauté là où on ne l’attend pas.

Un événement anodin?: une prise de bec entre une chauffeuse d’autobus de la Société de transport de Montréal et un adolescent. Pas de quoi fouetter un chat. Mais la chauffeuse aurait fait une insinuation raciste et l’adolescent d’origine maghrébine, vêtu de façon traditionnelle, aurait craché sur la chauffeuse. Ça se corse. Sans compter que la scène a été filmée et partagée sur les médias sociaux par une passagère. L’opinion publique s’enflamme. Dans ce roman choral, plusieurs personnages aux perspectives différentes nous livrent leur vision de l’événement et des heures qui suivent. À travers ces voix, Mauricio Segura nous permet de nous questionner de façon intelligente sur la place réservée aux immigrants et à leurs enfants dans la société québécoise et aussi sur le fameux vivre-ensemble.

C’est dans une odeur d’oseille et de livèche que Pénélope Mallard nous offre son premier livre. Son roman par nouvelles nous entraîne dans les terres des herboristes comme à la cime des arbres, par le biais de plusieurs personnages féminins, dont le cœur est Juliette. La jeune fille va dans le monde avec la confiance de celles qui ne se savent pas seules. Effectivement, elle emporte, où qu’elle aille, «?son courant d’air de grand-mère?», bien blotti au creux d’une bouilloire. L’univers onirique de Mallard donne à voir un monde singulier où le temps, la vie et la mort sont cycliques — ce à quoi le genre du roman par nouvelles se prête merveilleusement bien. Ce recueil se suspend dans la journée comme une brume, entre légèreté et profondeur, faits (L’Isle-Verte, Rimouski, aéroport de Roissy) et rêveries (pianocktail de Vian, redingote magique). À lire pour mettre de l’iode dans votre journée?!

Jane reçoit un jour une lettre bien intrigante. Une amie de son père, qu’elle n’a jamais rencontrée, lui décrit celui-ci comme un homme qu’elle ne reconnaît pas. Jane part à la recherche de cette femme et de son père sous le regard désapprobateur de son frère jumeau. Son périple la conduira de Montréal au Yukon. Traversant des routes et des villages isolés, elle rencontrera des êtres exceptionnels qui lui permettront de mener à bien son enquête. Imitant l’appel du huard, elle obtiendra une réponse étonnante. Comme dans beaucoup de familles où des secrets cachés refont surface, ce que Jane découvre ne pourra sans risque être partagé.

C’est en tant que meilleur ami de l’autrice québécoise Vickie Gendreau, décédée à l’âge de 24 ans d’une tumeur au cerveau, que Mathieu Arsenault prend la plume pour écrire La morte, ce texte où la mort n’est pas une fin. On assiste au travail de Mathieu Arsenault, responsable de la mise en livre des derniers écrits de son amie, qui tente par tous les moyens de la garder vivante. Dans une narration qui n’est pas sans rappeler le flux continuel de la pensée, Vickie Gendreau reprend forme (dire «?vie?» ne serait pas adéquat) à travers ce qu’Arsenault appelle le fantôme, mais qui pourrait tout aussi bien être l’œuvre de la jeune femme. «?La mort n’est pas rien, elle n’est pas négative, elle n’est pas l’absence?»?; voilà précisément ce que démontre le livre. Un serrement au cœur, un goût amer, La morte donne à voir un sentiment qui n’a pas de nom, à mi-chemin entre la douleur et la colère, la fatigue et l’amour.

Voici un court roman qui nous fait un grand bien. Simone vient de perdre injustement son emploi. Elle se sent abandonnée car rien ne va dans sa vie. Ayant remarqué par hasard une offre d’emploi dans une petite librairie, elle ose s’y présenter et décroche l’emploi. Elle se retrouve dans un milieu qu’elle aime, entourée de collègues attentionnés et passionnés. Petit à petit, elle se reconstruit. Porteur d’espoir et de réconfort, ce roman nous permet de rencontrer des gens qui ont choisi d’être heureux et dont la bonté permet à ceux qui les croisent de grandir. Voici un bel hommage aux libraires et à tous ceux qui possèdent l’élégance du cœur.

L’univers de Marc Séguin est sauvage, rural, cru, sans cliché romantique ou pastoral. Ici, au bord du lac, tout le village vit au rythme des saisons. La pêche, le jardin, le bois à couper, la bête à trapper. Jenny, belle et indépendante, sert le café au resto du coin avec une résignation assumée jusqu’à ce qu’elle meure en sauvant son fils. Séguin donne la parole aux gens qui l’ont croisée, le premier client du jour, l’amie qui se nourrit du drame, le père éploré, le policier qui est aussi le pasteur, le fils qui grandit plus vite. Il le fait avec un réalisme rassurant, non dénué de tendresse pour cet ordinaire qui est la vie dans toute sa force tranquille. Un texte fort, aux allures de fable, qui transcende la routine en leçons de sagesse.

À 86 ans bien sonnés, l’auteur d’Un après-midi de septembre, maintenant au soir de sa vie littéraire, continue pourtant d’irradier avec la bienveillance de celui à qui on ne la fait plus, ponctuant ses saillies d’un semblant de romanesque dont personne n’est dupe, lui le premier. Monsieur Archambault, dont l’approche littéraire a toujours su se garder des affres de l’esbroufe, cultive lui-même ce qu’il confesse admirer chez Henri Calet, à savoir une manière de se regarder aller avec une sympathie dénuée de complaisance. Puisant dans ses souvenirs, littéraires surtout, mais pas que, il disqualifie avec un naturel réconfortant ses névroses, nargue son orgueil et encoigne le sourire éponyme de son plus récent livre.

Ouvrage de déconstruction sans pareil, Les crapauds sourds de Berlin aborde de front la thématique des relations intimes sous la loupe d’un homme hétérosexuel au passé maculé de nombreuses histoires d’un soir. Puis c’est l’effondrement. Il y a cette serveuse qu’il ne désire plus, ces conquêtes qui passent de trophées à troubles, et Alex, cet ami révolutionnaire qui a fini par flancher, dérivant tranquillement vers la vie rangée. Il y a aussi Marion, cette artiste qui ressent le besoin de profaner son corps de poupée en portant des talons hauts pour séduire François. D’une prose poignante et par saccades qui rappellent ce fameux « travail à l’horizontale », l’auteur fait voir avec brio l’effondrement des réalités dans la recherche de l’amour.

La machine à glycol brise. C’est la fête nationale. On dirait bien que le destin s’acharne sur Adam, microbrasseur de profession chez MaBrasserie. Et tout ça lors de sa seule journée de congé après deux mois consécutifs d’ouvrage. Des milliers de litres de bière sont en jeu, une quête s’impose : trouver la pièce qui lui permettra de réparer la machine, et peut-être même son malheur. C’est à travers cette épopée rosepatrienne qu’Adam vit plusieurs rencontres surréalistes. Au fil de ses réflexions ressurgissent aussi les personnages principaux de sa vie : son ex et son frère mort. Comme le refroidisseur, son sentiment d’échec lui pète aussi au visage. Est-ce seulement le LSD ou son existence a-t-elle réellement pris cette drôle de tournure ?