Les libraires craquent: Essai québécois

Khalil et Florence sont-ils le couple spirituel de Boucar Diouf? Un couple racisé qui réussit? À vous de valider! À la lecture de leur récit Un musulman à la cabane à sucre, j’ai découvert un couple moderne. Ils sont généreux, drôles et attachants. Ils partagent avec nous leur vie avant leur rencontre et leur quotidien familial sous forme de courts chapitres. Un duo qui gagne à être connu. Un recueil d’anecdotes personnelles d’un tandem qui aspire à la bienveillance et à la tolérance à travers l’ouverture et les compromis. En élevant trois enfants. Un livre humain et actuel! À mettre entre toutes les mains, que vous soyez un adolescent ou que vous ayez un âge vénérable! Rire et sagesse garantis!

Analyse on ne peut plus digeste de ce mets devenu national dans les dernières décennies, cet essai de Geneviève Sicotte déploie en multiples services les raisons pour lesquelles on ne peut que se délecter de la collection « La petite culture » des Presses de l’Université de Montréal, friande d’objets culturels tels que ce fameux mélange de frites, de sauce et de fromage délicieusement bruyant. L’autrice décortique avec rigueur et fascination le passé et le présent du plat, de sa sémiotique jusqu’à son appel au carnavalesque, et pique même sa fourchette dans l’autoethnographie. Les réflexions sur la diversité culturelle et culinaire, soutenues par un désir de déjouer l’élitisme, achèvent de faire de ce livre une plongée originale et critique dans l’identité de ce plat mythique.

Simon-Pierre Beaudet a un don pour analyser les époques dans toutes leurs contradictions. Dans Hubris, à coups d’esperluettes, il décortique la décennie 2010 en y amalgamant les grandes tendances, chaque année étant encore plus chaude que la précédente, indice parties par million (PPM) de monoxyde de carbone à l’appui. On pourrait tout d’abord penser qu’il se moque de ceux qui mangent dans leur char, mais personne n’est à l’abri de son regard acéré. Par petits fragments, les souvenirs de ces années charnières se révèlent et le temps présent nous permet de poser un regard critique sur cette décennie où la plupart d’entre nous ont été spectateurs et acteurs. La plus grande force de ce livre est de nous faire rire de nos travers tout en nous démontrant l’urgence d’agir, car les années 2010 auront fait beaucoup de dégâts.

Si #MeToo et Dis Son Nom ont contribué à libérer la parole des survivantes de violences sexuelles appartenant aux plus jeunes générations, celle de Sylvie Laniel, les baby-boomers, s’est fait plus discrète dans la foulée de ces mouvements. Maintenant septuagénaire, la psychologue, féministe et grand-mère revient sur sa vie en brossant le portrait des discours qui ont traversé les époques alors qu’elle a plusieurs fois tenté de raconter l’inceste et les agressions sexuelles subies. Mêlant récit, essai psycho et essai littéraire, Laniel libère (enfin) sa parole, et, avec elle, inspirera sans doute les plus vieilles générations à faire de même. Un livre qu’on aura envie de mettre entre les mains de nos mères dont on sent le vécu traumatique, mais qui ont dû, trop longtemps, se taire.

Dénigré, condamné pour ses gros titres provocateurs, ses photos crues, son contenu violent, l’hebdo Allô Police n’a pourtant jamais cessé de fasciner plusieurs générations de Québécoises et de Québécois avides de meurtres sordides, de vols spectaculaires et autres actes transgressifs. Il était temps qu’on redonne ses lettres de noblesse à cette véritable bible de l’histoire criminelle du Québec. À l’aide des archives de ce journal défunt, Karine Perron et ses collègues Annie Richard et Jean-Philippe Rousseau font revivre les exploits des plus grands bandits de l’époque : Mesrine, Blass, Monica « la Mitraille », Frank Cotroni, « Mom » Boucher, et autres. Certains, comme Victor Lévesque, le « Pretty Boy » de la Bande des Cagoulards, en quête de vedettariat, soucieux d’offrir de la bonne copie, n’hésitent pas à offrir leurs plus beaux sourires au photographe d’Allô Police lors de leurs arrestations. Du pur plaisir coupable.

D’une écriture affûtée, tendre et chirurgicale, Valérie Bah nous offre avec Souterrain un chaos organisé dont on ne sort pas indemne. Entre les villes de Nouveau Stockholm et de Chute-à-Tréfonds, nous rencontrons, en plus de Zeynab, une cinéaste « tokenisée-financée » prête à tout pour faire œuvre, une galerie de personnages qui, pour peu qu’on y prête attention, se révèlent tous liés les uns aux autres. Car au cœur de la gentrification, de la destruction des terres et du capitalisme artistique, l’interdépendance des êtres — humains, animaux ou végétaux — affleure à chaque page et est présente en permanence, que l’on choisisse ou non de l’entendre.